« Dans son cercueil, il ressemblait à un tableau de Francis Bacon ou à un Picasso période bleue. Voilà à quoi servait la culture : sortir mon oncle de sa tombe et l’élever au rang d’une oeuvre d’art ». Chroniques d’une enfance rythmée entre la Sardaigne, lumineuse, et le quotidien gris du nord de la France. On suit l’enfant qui découvre le monde, puis l’enfant dans son enveloppe d’homme qui tente d’y trouver une place. C’est un roman sur le souvenir, un roman de la nostalgie. À la question posée à la fin du livre, « La possibilité de n’être pas son père existe-t-elle vraiment pour un fils ? », peut-être est-il sage de répondre par cette supposition : l’accès au bonheur ne serait-il pas favorisé par effacement des repères inculqués tout au long de l’enfance, et par la valorisation plus importante de nos rêves d’enfant ? On retrouve la plume de l’auteur de Chercher Proust : un humour cachant une grande mélancolie.